La buhardilla

Llegué hace un rato de un viaje corto a lo largo del cual no pude publicar nada aquí. Y digo llegué porque si yo fuera una de mis maletas, ahora mismo estaría perdido, posiblemente girando sin rumbo en una sala de luces blancas y sucias que nunca se apagan. Las peripecias y coincidencias que hube de padecer a lo largo de estos cuatro días fueron tan extravagantes que, si las pusiera por escrito, cualquiera pensaría que se trata de literatura pobre y tremendista, llena de burdos recursos dramáticos y falta de sutileza. Que la vida en ocasiones roce el melodrama es una mala jugada para quien intenta escribir utilizando sobre todo el pincel fino.

En medio de la vorágine, pasé un par de noches en el vacío bar-restaurante del hotel, observando y escribiendo algo en mi cuaderno mientras me deleitaba con el sabor seco y amargo de la cerveza local. Revisaré mis notas esta próxima semana, por si fueran publicables.