La buhardilla

Déjenme que me presente. Mi nombre es Sebastián Morales de Chaulieu y, como el lector perspicaz habrá observado, soy hijo de padre español y madre francesa, cuestión ésta que, como pronto quedará patente, ha influido poderosamente en mi dilatada carrera, así como − por qué no mencionarlo − en mi ya crepuscular vida sentimental, de […]

Despertó y, a su lado, sintió un escalofrío; un aliento vacío, que le dijo que él ya no estaba allí.
Se habrá marchado a trabajar − pensó. Entrevió entonces, surgiendo de la penumbra, los frágiles dedos del alba rozando los muebles, reptando hasta el borde de la cama, acariciando su cuerpo a través de las sábanas. […]

Jamás pensó que se atrevería a hacerlo, pero lo hizo.
Con mano temblorosa, soltó el hilo que le unía a la indócil tela multicolor y la vio volar y alejarse, cada vez más alto, ejecutando con regocijo la danza de la libertad recién adquirida.
El segundo niño, que había permanecido escondido mientras el otro jugaba, se acercó […]

− No puedo seguir hablando contigo −dijo ella− me duelen las muñecas.
Vio fruncirse su ceño, apenas durante un instante. Adoraba ese gesto de extrañeza, de contenida impotencia. Adoraba su fragilidad oculta, su necesidad de ella.
− Mi concierto… ¿Ya no lo recuerdas?
Él no respondió. Como de costumbre. Una súbita ráfaga de aire le puso la piel […]

Bienvenidos a mi buhardilla.
En los próximos días iré introduciendo relatos antiguos que andan dispersos por el suelo, las sillas y los rincones. Cuando los recoja y ordene, volveré aquí de cuando en cuando a escribir alguna cosita.