La buhardilla

Anoche soñé,
que tu voz me arrastraba hasta el mar, increpándome con cantos de sirena
que mezclan deseo y mentira
y allí me ahogaba;
que tus lágrimas me acuchillaban, y mi sangre brotaba a raudales,
y llenaba mis manos,
y mi sed se calmaba;
que intentaba enfermar en tu seno, y secuestrar tu insomnio,
que hundía mi rostro en tu náusea
y la vomitaba;
que tu cuerpo era el mundo, y yo erraba, bebiendo la hiel
que rezuma por tu piel herida
y no me saciaba;
que todo a mi alrededor era extraño, y el miedo gritaba tu nombre
y demente, saltaba al vacío,
y flotaba en tu nada;
que hundía mi cuerpo en la tierra, y mis brazos se abrían en ramas
ansiosas por cobijarte, y hablarte al oído,
y tú me ignorabas;
que cortaba las venas del tiempo, y sentía mi vida avanzar hacia atrás
y al tanto desaparecías,
y no te recordaba;
Que todo era falso, y mi sueño también,
y no había palabras,
y tú no existías,
y yo no escribía
y no despertaba.

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