La buhardilla

Jamás pensó que se atrevería a hacerlo, pero lo hizo.
Con mano temblorosa, soltó el hilo que le unía a la indócil tela multicolor y la vio volar y alejarse, cada vez más alto, ejecutando con regocijo la danza de la libertad recién adquirida.

El segundo niño, que había permanecido escondido mientras el otro jugaba, se acercó a él en silencio.
− Esa cometa era mía − le espetó secamente cuando estuvo a su altura.
Pero el otro no dio señales de haberle oído. Seguía mirando hacia arriba, protegiéndose del sol con la mano, y siguiendo con la mirada la caprichosa danza ejecutada a dúo por la cometa y la brisa marina.
− La encontré en la playa. − prosiguió el otro − La estuve haciendo volar todo el verano. Me sé todas las piruetas.
Lo observó unos instantes, molesto por su indiferencia.
− Te he estado mirando. No se te veía muy seguro con ella. Parece que le tuvieras miedo…

Ambos miraron al cielo. Por un instante, pareció que la cometa descendía y se precipitaba hacia ellos, pero pronto llegó una ráfaga de aire y la arrastró consigo, ahuyentándola violentamente.
Al fin, el primer niño habló.
− Es bonita, ¿verdad?
Sonreía; una lágrima rodaba por su mejilla. O tal vez fuera una gota del agua del mar que el sol aún no había evaporado.
El otro quedó en silencio. Al cabo de un tiempo, agachó la cabeza y hundió el pie con fuerza en la arena.
− Sí − respondió, taciturno.

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